uma questão de literatura

teu lugar é no estômago

imagem daqui.

Teu lugar é no estômago, não no coração.
Te engoli em seco pela fome e, com desespero,
devorei cada palavra tua como a última garfada
de uma rara refeição.

Saboreei teu gosto com cuidado
e senti no corpo cada tempero usado
na tua fabricação.

Li tua receita de cabo a rabo,
que me aquecia em lume brando.
Decorei todos os ingredientes
e de cada um anotei cada porção.

Sorvi cada um dos teus poucos gestos,
fervidos na lentidão de um banho maria.
Deixei teu aroma penetrar nos meus poros,
invadir meu olfato e deixar o gosto na língua.

Mas você me deu indigestão.

Várias colheres de palavras não curam
esse embrulho no estômago, esse soco sem mão.
Vários beijos não remendam essa azia
insistente e ardida no estômago.
E no coração.

na janela

imagem: daqui.

- Senta direito, Gabriela. - disse Matilde com uma voz firme. 

- Quantas vezes eu preciso dizer pra você não 

colocar o rosto pra fora da janela? - continua a mãe.

Perdida no vento que fazia lá fora,
com os olhos fechados e sem demora,
Gabriela responde com a doçura negligente
da infância:

- Eu só queria sentir o vento no rosto, mamãe. 

Sentir o sol queimar minha testa. 

A estrada é tão longa, o percurso é uma demora, 

o destino é uma espera e eu nem sei pra onde 

eu tô indo, mesmo. Me deixa ficar com a cabeça 

pra fora da janela. - responde Gabriela.

Diante da sensatez por trás daquela ingenuidade

comovente, Matilde segurou o volante com suas 

duas mãos trêmulas e chorou. Escondeu a lágrima 

que escorreu na face, com um sorriso no retrovisor.

Como ela nunca compreendera? Porquê ela 

sempre escolhera fechar as portas e as janelas? 

E como Gabriela, tão pequena, percebera 

que viver é mesmo estar exposta, com os olhos, 

o rosto e o coração pra fora?

- Gabriela...mamãe vai parar o carro 

pra você abrir a porta.

sem intruso

é uma cadeira vazia no canto da sala.

a folha que não foi varrida da rua.

é ver de perto a vida desbotada.

é estar vestida se sentindo nua.

é a música cansada de um só acorde.

o violão esquecido com as cordas partidas.

é uma voz fraca, fina e sentida.

é uma partitura muda e despida.

é o espelho refletindo sem ter quem olhe.

brincar de esconde sem ter quem ache.

é uma pele macia sem ter quem afague.

uma chuva insistente que não molhe.

é a valsa tocada fora do compasso.

a poesia cantada sem ter quem escute.

é um oco no peito, um excesso de espaço.

é no corpo latente a falta de abraço.

é um vestido novo em desuso.

é o fim de um show sem aplauso.
a película de um filme confuso.

assim é um coração sem intruso.

estamos juntos

imagem: daqui.

Vamos fingir que estamos juntos. E que juntos fazemos planos. E que os planos fazem sentido. E que o sentido certo é o que caminho que tomamos. E que, de mãos dadas, tomamos mais um refresco. E que o refresco é a água fria que desce no corpo. E que um corpo sem o outro é metade. E que metade do amor é esforço. E que não é esforço ficar do meu lado. E que o lado direito é onde você dorme. E que dormir é mais do que dividir o metro quadrado. E que nesse quadrado somos inteiros. E inteiros sonhamos quando estamos deitados. E sonhando fingimos que nos amamos. E amando fazemos falsos planos.